37 ans ✈ Redstone, Alabama, États-Unis.

« Bonjour. Je cherche le chef de la base… » Entouré de quelques recrues, Harold se retourna, fit un petit tour sur lui-même, quand il entendit une voix derrière lui, lui adressant apparemment la parole. Rapidement, pour ne pas avoir l’air trop mal poli, il observa l’inconnu en un petit coup d’œil. Nouveau dans la région, anglais d’après son accent et sa tenue, gêné et même quelque peu frustré, pour ne pas dire en colère. Pacifiste… Journaliste, le plus probablement. Ce… blondinet était étrange. Il l’intriguait. Il semblait fuyant, avec son regard qui ne voulait pas se poser une bonne fois pour toute et voguait d’une manière assez flottante sur les environs, et d’un coup il brisait cette sensation en présentant un regard dur et intelligent qu’il plongeait inflexiblement dans celui du militaire. « Oui, bien sûr. Enchanté. » Avec un sourire un peu ironique, celui qu’il avait l’habitude d’arborait quand il était jeune, légèrement insolent et qui signifiait qu’il s’amusait de la situation. Bien qu’aujourd’hui il fut plus taquin qu’autre chose. Il lui tendit une main chaleureuse, que celui-ci ne prit pas de suite ne comprenant pas de suite. « Je suis le chef de la base. », expliqua-t-il en s’empêchant de sourire un peu plus, pour pas que l’autre fut trop perdu ou vexé. « Oh. » Discrètement hésitant, il lui serra la main, d’une poigne plus douce que ferme. « Jeremy Hemingway, journaliste. Enchanté. »

« Ce n’est que pure hypocrisie de faire la guerre pour la paix ! » Il le savait. Profondément pacifiste et fixé sur ses propres idées, il ne comprenait pas son point de vue. Ou non, plutôt, il n’essayait pas et ne voulait pas comprendre. Typique. Si cela énervait au plus haut point certains militaires, ce qui au final ne faisait que renforcer l’opinion de ces pacifistes aussi ridicules que les militaires violents et aimant la guerre, cela, au contraire, faisait rire Harold. Oui, ce n’était pas commun, mais il appréciait voir l’autre se débattre tout seul, tellement remonté qu’il s’embourbait, s’embrouillait tout seul, comme un grand, avec ses propres arguments qui en devenaient paradoxaux. Ils s’étaient tous deux installés dans son bureau, ce Jeremy lui ayant demandé d’une politesse forcée une interview. Interview qui avait bien sûr tourné à un débat, qui n’en était pas vraiment un parce que ce dernier comptait bien rester sur ses positions sans rien entendre. Il avait presque l’impression d’être Iron Man, ou Tony Stark, accusé par cette journaliste à la con et qui finissait par coucher avec lui. Qui finissait par coucher avec lui… Okay, cela était très bizarre. « Hé oh ! Vous m’écoutez ? » « Mmmh ? Oui, excusez-moi. »


✈ quelques mois plus tard.

Les gens s’étonnent parfois du fait que les militaires puissent être des personnes totalement normales. Humaines. Non. Bien sûr que non. Comment un être dont le métier est de tuer peut-il être humain ? Foutaises. Harold regardait un peu trop intensément les boîtes de haricots blancs, ne semblant pas du tout inspiré, presque même désespéré, et bien trop concentré pour quelqu’un qui faisait simplement ses courses. « Monsieur Sinclair ? » Il mit un peu de temps à reconnaître la voix, mais une fois qu’il aperçut la source de celle-ci, aucune place pour le doute ne fut permis. Un homme qu’il n’avait vu qu’une fois dans sa vie, mais quelle rencontre il y a quelques mois de cela, et qu’il l’avait tellement intrigué qu’il avait hanté ses pensées pendant quelques semaines encore après. « Monsieur Hemingway… » « Vous faîtes vos courses ? » Bien malgré lui, et loin de lui la pensée de vexer son interlocuteur, il explosa de rire. « Cela ne se voit-il donc pas ? » « Mais… vous faîtes des courses ? Je veux dire… en général ? » Alors là, il ne put vraiment pas s’empêcher de rire. Oh oui, le fou rire qui le prit à ce moment là. La remarque naïve de ce jeune journaliste, son air du mec qui ne comprend rien à la situation et qui le rendait très mignon et en même temps absurde. « Oui, j’ai également un fils. Mais je suis en pleine réflexion car je suis incapable de cuisiner et je lui ai promis de faire un plat correct pour ce soir. »

Et voilà maintenant qu’ils s’affairaient dans la cuisine de l’appartement de l’anglais, ce dernier apprenant à son ainé comment faire une bolognaise digne de ce nom et qui soit mangeable. Je pense que vous vous imaginez très bien l’état dans lequel Harold se retrouva, couvert, d’une manière assez adorable, de sauce tomate. Le plus jeune, arrêtant de s’agiter se tourna doucement vers lui, presque au ralenti, et admira la vue plus que comique devant lui, avant d’exploser de rire. Chacun son tour de se foutre de la gueule de l’autre. Il avait vraiment du mal à croire que l’homme qui se tenait en face lui était militaire depuis seize ans et actuel chef de la base. Cela lui semblait quelque peu irréel. « On fait une pause et je vous propose également une bière, Sinclair ? » « Appelez-moi Harold et ça sera avec plaisir. » « D’accord, Zephyr. » Ce dernier lui adressa un sourire taquin, presque osé, en l’appelant par la première partie de son prénom, dont il savait pertinemment que sn interlocuteur n’appréciait pas, selon lui et sa biographie. D’ailleurs il se retint de grogner et alla plutôt s’essuyer la figure avant d’aller s’installer dans le salon.

« Ce fut un plaisir, Zephyr. » « Harold. Moi de même. Peut-être que la prochaine fois on pourra faire les choses correctement et allait se boire un café… ou une bière, dans un café. », répliqua-t-il du tact au tac avec un petit clin d’œil qui s’était échappé plus ou moins tout seul. Ce dernier esquissa un sourire l’ombre d’un dixième de seconde avant de reprendre un visage professionnel. « Ça serait avec joie, Zephyr. » Il ricana subtilement. Il n’avait donc pas l’intention de lâcher cet affreux prénom. Il referma la porte derrière lui après une dernière poignée de mains, avec un sourire plutôt satisfait sur son visage. Une dernière poignée de mains, mais il était sûr que ce n’était pas la dernière fois dont il entendait parler et voyait cet étrange jeune homme. Étonnamment, cette pensée le réjouit.